• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: сказки (список заголовков)
20:13 

Сон

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
Я турист, попала вроде в Японию. "Я" - не то, которое я вижу в зеркале.
Я - какая-то высокая девушка в белой майке и шортах, таких, в которые на сафари носят, очках, в тяжелых ботинках и кучей мелочей для походов.
Лезу на серо-синюю гору, ну как "лезу" - иду по пешеходной тропинке. Долезла - стоят храм, красивые заснеженные деревья, очаг и жуткая холодрыга.
И какой-то человек, ни пол, ни возраст не знаю, в халате и с трубкой. Болтаем. В разговоре проскальзывает "Я буду учить тебя в следующей жизни".
И так спокойно и хорошо. И понятно, что каждый вернется к своим делам очень скоро, а сейчас - просто всё идет правильно.
А в следующей жизни - да, всё будет, и мы оба это знаем.

@темы: сказки, сны - особая страна

22:05 

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
15.05.2013 в 15:55
Пишет F.Katter:

The most beautiful fairy tales Thousand and One Nights
Узорчики ломают мозг!
Автор - Ольга Дугина


читать дальше

URL записи

@темы: красота мира, полезное, сказки

13:55 

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
17.01.2013 в 13:41
Пишет Юбаричка:

Alexander McQueen pre-fall 2013



URL записи

@темы: красота мира, сказки

21:45 

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
22.12.2012 в 21:35
Пишет mayka_myatnikova:

21.12.2012 в 21:51
Пишет Миранда Элга:

и репост
21.12.2012 в 21:46
Пишет riweth:

Nyere
В эту Долгую-Долгую ночь не пугайся ни стука, ни зова,
И ни тени у Круга огня, и ни памяти в сердце своем,
Потому что - пришли и пришли, а кого навещать им другого?
И кому же беззвучно шептать, что еще победим и споем?

Наливай. Вспоминай и пои.
То тебя навещают - твои.

URL записи

URL записи

URL записи

@темы: wizard, сказки, сны - особая страна, чужое творчество

16:37 

lock Доступ к записи ограничен

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
21:12 

lock Доступ к записи ограничен

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
22:26 

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
22:29 

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
15.01.2011 в 01:23
Пишет shellir:

Я не могу перестать его думать, но боюсь потерять, поэтому сложу сюда:

Зима под покрывалом

Aithbe damsa bés mora;
sentu fom-dera croan;
toirsi oca cía do-gnéo,
sona do-tét a loan.



Вот не люблю я людей, и ничего с этим поделать не могу. Луд, конечно, в это число не входит, его я очень даже люблю, но на то он и муж. Да и вообще Луд мне – солнышко, а не какой-то там деревенщина.
А людей – не люблю. Чего еще ждать от ведьмы, скажете?

URL записи

@темы: сказки, чужое творчество

20:48 

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
мне надоело бояться и бороться
притча от Берта Хеллингера.
"Человек странствует по дорогам своей родной страны. И все здесь кажется ему знакомым, он бродит с ощущением безопасности и легкой грусти. Поскольку многое так и осталось для него сокрытым, снова и снова ему случалось упираться в запертые двери. Он был не раз готов оставить все и уйти прочь отсюда, как можно дальше. Но что-то все-таки его держало, как будто он боролся с неким незнакомцем, с которым не мог расстаться, не получив сначала его благословения. Поэтому он чувствует себя в плену между Вперед и Назад, между Остаться и Уйти.

Он приходит в парк, садится на скамейку, откидывается назад, глубоко вздыхает и закрывает глаза. Он позволяет ей быть, этой долгой борьбе, он полагается на внутреннюю силу и чувствует, как успокаивается и уступает, так же, как уступает ветру камыш, в согласии с многообразием, широким простором и долгим временем.

Он видит себя открытым домом. Кто хочет в него войти, тот может войти, и каждый, кто приходит, приносит что-то, ненадолго остается и потом уходит. Поэтому здесь постоянно кто-то приходит, приносит, остается и уходит. Пришедший сюда впервые приносит что-то новое, оставаясь здесь, стареет, а когда приходит время, он уходит. В его открытый дом приходят также много незнакомцев, кто долгое время был забыт и исключен, и они также приносят что-то, остаются ненадолго и уходят. Приходят и плохие люди, которым он предпочел бы указать на дверь, и они тоже приносят что-то, как-то притираются, остаются на некоторое время и уходят. И кто бы ни пришел, встречает здесь других, пришедших до него и приходящих после. Поскольку их здесь много, то каждому приходится делиться. У кого есть свое место, у того есть и свои границы. Кто чего-то хочет, тот должен, в том числе, и подчиняться. И каждый, кто пришел, имеет право проявлять себя, покуда он остается. Он пришел, поскольку ушли другие, и когда придут другие, он уйдет. Так что в этом доме всегда достаточно и времени, и места для всех.

Сидя вот так, он чувствует себя комфортно в своем доме. Он знает, что един со всеми, кто приходит и приходил, приносит и принесет, оставался и остается, уходит и уходил. И словно то, что было не завершено, теперь исполнилось; он чувствует, как борьба подходит к концу и становится возможным прощание. Еще немного ждет он подходящего момента. Затем он открывает глаза, оглядывается еще раз, встает и уходит."
«Постоялый двор» (из Гунтхарда Вебера "Два рода счастья")

@темы: чужое творчество, сказки, размышлятельное

17:30 

Ольга Громыко Принцепад

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
Рассказ (мааленький=)
Кленовый сквер, раскрашенный осенью, был до того хорош, что даже демиурги не отказались бы посидеть на скамеечке под белым утренним солнцем.

Они и сидели.

— Благодать-то какая! — Первый, смуглый и чернявый, со щегольской бородкой, откинулся на удобно изогнутую спинку.

— А то! — с гордостью поддакнул второй, белобородый голубоглазый старец. — Сам делал.

— Зато вон та кошечка — моя! — ревниво заметил первый.

Черная облезлая киса, воровато прижав уши, волокла по аллее здоровенную копченую селедку. Со стороны беседки, из которой выловили рыбку, доносилась многоголосая нецензурная брань.

— Да ладно тебе, — добродушно прогудел второй. — Нашел чем меряться. Посмотри лучше, какая красивая девушка идет.

Фигуристая блондинка цокала каблучками по плиткам, как породистая лошадь — и привлекала столько же восхищенного мужского внимания.

— Да нет, не эта… — поморщился старец, взмахивая рукой. — Вон та!

читать дальше

@темы: сказки, чужое творчество, юмор

16:16 

lock Доступ к записи ограничен

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
00:14 

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
09.09.2008 в 23:27
Пишет Рэнгар Тирроттский:

«Легенда о Четырёх Стихиях»
Легенда о Четырёх Стихиях

Слушайте, юные почитатели, слушайте!
Когда-то, в давние-давние времена,
Много лет назад, много веков назад,
Были времена, были такие времена,
Когда создан был Митрапи...

читать дальше

Единственным разумным существом, который всё это видел и понимал, был Дух Тьмы, некогда бывший самою Пустотой. Дело в том, что когда пришли Великие Птицы, вдохнувшие Жизнь в молчаливый мир, Пустота потеряла очень многое, невольно отдав большую часть своего немого существования для Новой Жизни. От неё осталась только тьма. Зато взамен она обрела Разум. Так она стала Духом Тьмы, или Высшим Разумом. Дух Тьмы нарёк четыре основы Новой Жизни «Митрапи», что на его языке означает «заполнившие пустоту».

Придя, ты даёшь конец,
Уходя, ты даёшь начало.
Но застряв меж ними,
Ты создаёшь Митрапи.

© [L]Дитя Дракона[/L], 2006 г.



URL записи

@темы: сказки

15:57 

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
Где-то далеко в часах Мироздания упала последняя песчинка, и из языков каминного огня перед тобой соткалась Легенда о Слепом Поводыре
Эта история произошла в самом обычном городе - ни хорошем, ни плохом - такой город каждый мог бы без труда назвать своим, и так же легко отказаться от него, не испытывая при этом никаких мук совести. В том городе жил скрипач - пожилой человек со вздернутым подбородком и горящим взором - источник неиссякаемой страсти и вдохновения. Он зарабатывал себе на жизнь игрой в ресторанах, теша давно заученными произведениями давно пьяную публику. Когда он заканчивал играть, раздавался шквал апплодисментов - потому что люди знали, что надо хлопать. И не важно, что половина из них в пьяном забытье даже не слышала тех мелодий, которые извлекал из старой скрипки старый скрипач. И не важно, что хозяин, отдавая скрипачу три серебряных монеты, вечно клял про себя эту "чертову музыку", которая так нравилась его постояльцам, и так больно бьет его по карману. Не важно даже то, что скрипка была так безнадежно стара, что уже давно мечтала об огне, но была вынуждена каждый день играть снова и снова..Важно то, что каждую пятницу скрипач приходил в старый городской парк, занесенный желтыми, как его глаза, листьями. Там, среди пустых холодных аллей, бродил слепой маленький мальчик, медленно нашаривая посохом дорогу, что бы не упасть. Скрипач неслышно подходил, брал мальчика за руку, и показывал ему мир. Каждое дерево, каждый камень по велению скрипача разбивались на тысячу маленьких нот, что бы собраться воедино в душе мальчика. И, открывая для него целую Вселенную, скрипач забывал о надоевшем, прокуренном ресторане, об умирающей скрипке, о вечно пьяных постояльцах...Но однажды мальчик не пришел. Скрипач долго искал его среди сырого тумана, пахнущего грязным городом и чужими страхами. Искал - и не находил. Старик надеялся, верил, обманывал себя - но в глубине души шевелилось понимание, что мальчик больше не придет...От мысли, что некому больше открывать глаза, радость покинула скрипача. Он побрел домой, в маленькую тесную квартирку на первом этаже последнего дома...Потянулись бесконечные дни, агонизируя осенними закатами. Скрипач играл , публика хлопала, хозяин отсчитывал потускневшие монеты...А потом - скрипач заболел. Он лежал на кровати, уставившись в мутное окно - на мутный мир. Никто не навещал его - потому что никому не приходило в голову навестить старого немощного старика. Последнее, что скрипач помнил - столб дыма над ненавистным рестораном. "Наверное, это жгут скрипку" - почему-то подумалось ему. А потом - потом наступила темнота...Как он очнулся, скрипач не помнил. Пропали стены квартиры, вечно холодный пол и запах города - под ногами была трава, лицо овевал теплый ветер. Но глаза - глаза ничего не видели. Темнота давила, выпивала радость. Скрипач упал на колени...И тут кто-то помог ему встать, и доверительно взял за руку, и повел куда-то. И скрипач пошел. Его спутник что-то сказал, и старик...узнал голос слепого мальчика. "Там, где не видите вы, видим мы. И там, где вы не помните - мы помним. Настала пора вернуть все долги, как вы думаете?" - звучал в его голове чистый голос. Слова дробились и вновь обретали себя в душе скрипача. И медленно, с каждым предложением его слепого поводыря к нему возвращалось зрение. Они шли по большой светлой дороге, навстречу медовому солнцу. Они шли, и видели то, что никогда не дано будет увидеть ни хозяину той гостиницы, ни ее вечно пьяным постояльцам...
Пройти тест

@темы: сказки, тесты

16:23 

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
Где-то далеко в часах Мироздания упала последняя песчинка, и из языков каминного огня перед тобой соткалась Легенда о Влюбленном Море
Это произошло тогда, когда глаза людей были глубокими и мудрыми, как сияние черных жемчужин, которые море иногда, в шутливом капризе, выбрасывало на песчаный берег рядом со старым маяком. Но в маяке жил не смотритель - в нём жил рыбак, нескладный парень с вечно растрепанными каштановыми волосами и кожей, задубевшей от соленого ветраПро него говорили, что он одинок в этом мире - и никто не знал, что на самом деле это мир был одинок без него. Иногда ночью он лежал на оранжевом, как его душа, песке, и, заложив за голову руки, смотрел на бездонно-черное небо, и думал, как же небу тяжело в ночной тьме. И он решил подарить ему звёзды. Он был рыбак, и он собирал морские звёзды среди пёстрых коралловых рифов. А рыбы пели для него песни, которые понимали только рыбак и белоснежная пена на гребне танцующих волн. Но пена жила лишь секунды, разлетаясь над морем, и песни запоминал и насвистывал лишь рыбак, ночами залезая на вершину своего маяка, и, что-то шепча потрескавшимися от соленого ветра губами, по одной бросал на антрацитовое небо багряные звезды. И каждую из них он кому-нибудь посвящал - прекрасной девушке-циркачке, однажды увиденной им в передвижном шапито, пришедшей к нему во сне королевне, сотканной из тончайших паутинок и молочных капель...Матери - той позабытой теплоте, пахнущей свежим хлебом и тмином...Никто из них никогда бы не узнал, что в честь них на небосводе зажигался маленький, безупречно ограненный бриллиант. Только море, волнами накатывая на иссушенный берег, шептала рыбаку свои позабытые песни...Но вот, когда в одну поистине прекрасную августовскую ночь рыбак снова любовался небом... небо рухнуло. Рыбак не знал из-за чего, но звёзды, те звёзды, что он подарил небесам, те звёзды, что носили имена тех, кто был ему дорог и любим - эти звёзды падали вниз сияющими огнями. Рыбак пытался что-то кричать, поднимая руки вверх, к огненным небесам, моля, требуя, угрожая - но те остались глухи к его зову. Бриллианты звезд, обжигая взор прощальным сиянием, исчезали в пучине штормившего моря, бьющегося в исступленном бессилии...Тогда юноша, не помня себя, ринулся в ледяную бушующую стихию, чтобы спасти, поднять, согреть...но человеку не справиться с бездной. звёзды гасли, падая в пучину волн, и само море было неспособно это изменить. Рыбак тонул...тонул быстро и нелепо, уходя на дно под тяжестью своей мечты. Тогда море забушевало с яростью и горем женщины, у которой отнимает любимого. В последней отчаянной попытке оно подняло гигантскую волну - подобно которой не видели ни в прошлом, ни в будущем, ни на этом свете, ни на том...И шепнув имя рыбака, оно забросило его на самую середину черного безучастного неба. И паренек с вечно растрепанными каштановыми волосами и звездным ветром в сердце стал самой яркой жемчужиной этого маленького суетливого мирка. Жемчужиной, которую после назвали Луной..И жемчужина притягивала своим светом чудеса. Из лунного света и памяти моря вновь соткались погасшие звёзды, и имена, когда-то прошепченные рыбаком, вновь зазвучали на небосклоне. Но море не успокоилось. До сих пор не в силах оно позабыть рыбака, и все штормы - плач о нём, а ленты утреннего тумана над гладью вод - светлая печаль…Так знай, что самыми яркими жемчужинами становятся только те, кто страстно желает, что бы горели другие..
Пройти тест

@темы: сказки, тесты

00:58 

lock Доступ к записи ограничен

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
22:45 

Несчадно стырено у силики=) и не только у нее. но эт прелесть=) Про Драконов

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
***
-Эй ты, чудище трехголовое, выходи на честный бой, как...
-Сдаюсь,- зевнул Дракон, и лениво поскреб лапой пузо.
-Чего?- не понял Рыцарь.
-Я сказал, сдаюсь. Всё, можешь идти отсюда.
-А как же бой?
-А бой окончен. Ты победил.
Дракон улегся на бочок и потянулся.
-Всё, я сплю. Уходи, не мешай.
-Но я же...
-До свидания!
-В тебе что, совсем гордости нет?
-Не-а.
Рыцарь неуверенно потоптался на месте. У него возникло сильное искушение пнуть Дракона, но лежачих, как известно, не бьют.
-А может, всё-таки..?
-Слушай, уйди уже!- поморщился Дракон.- А то сейчас вообще в плен сдамся, а пленных кормить надо, знаешь? Так что убирайся подобру-поздорову, пока я не проголодался."

читать дальше

@темы: чужое творчество, сказки

18:39 

Про жизнь

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
Мне хочется верить, что Создатель из всех своих
созданий предпочитает тех, кто стал свободным.

Амин Малуф "Странствия Балтсара"»

- Как это – не было? - спросила я внезапно севшим голосом, - Совсем, что ли? Да у вас ошибка тут, в картотеке, посмотрите лучше!!
- Никак нет, - пожилой Ангел улыбнулся снисходительно и поправил очки в круглой оправе, - У нас тут все записано, все учтено, опять же, все под строгим оком Сами Знаете Кого. У нас за должностное преступление знаете что? – физиономия Ангела посуровела, - Про Люцифера слыхали? То-то. Моргнуть не успел – скинули. «Оши-и-ибка». Скажете тоже…
- Минуточку, - я попыталась взять себя в руки, - Посмотрите, пожалуйста, сюда.
Ангел благожелательно воззрился на меня поверх очков.
- И? – спросил он после секундного молчания.
читать дальше
отсюда: http://liks.ru


@темы: чужое творчество, сказки

23:58 

lock Доступ к записи ограничен

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
08:54 

Zalisa

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
21:52 

Сказ про птицу(мой)

Кровь из носа - это сок. Разобьём и пьём
...Как хорошо жить в клетке. Никто не трогает, еду приносят, не обижают, гладят по головке. Ничего Страшно необычного, Ужасно нелепого, Безумно странного, Безрассудно опасного и Зовущего давно не приходит. Тишина и покой, и даже думать ни о чем не надо, ведь есть клетка и ничто не пройдёт сквозь прутья да и Хозяин не даст пройти.
Говорите, а как же ветер ? Досадная неприятность, это мелочи, ведь в клетке тепло и Добрый Хозяин позаботится и накроет клетку тканью, ну не знаю, но он 4то-то Должен сделать, ведь это - Хозяин.
Ну что вы опять со своими вопросами ? Что ? А если откроют дверь ? А зачем мне туда - там неизвестно что. А здесь - тепло и безопасно. Свобода говорите ? Это сказки, свобода - здесь. А там - опасности и неожиданности, там нужно прилагать много сил, искать еду, даже трудиться, там можно поцарапаться и упасть, отдавать много сил за ничто, за других... Какая свобода ? Я не отдам мою тёплую клетку за это эфемерное понятие. А вдруг я сюда не вернусь ?
Опять ?! А зачем тебе крылья спрашиваете? Как это зачем - для красоты - Хозяину очень нравятся мои крылья...И ими можно хлопать...

@темы: сказки, мое творчество

Carpe diem

главная