Мы творим мир вокруг себя. Будто скульпторы, каждый на свой лад нежно касаясь пальцами материала, либо вырезая фигуру из мрамора или гранита; будто пекари, замешивющие тесто для грандиозного пирога. Добавляя щепотку соли из обид; густое и тёплое (а для кого-то сладкое и нежное, или холодное и горькое, или...) вино из своего сердца; светящуюся, сладкую пыль своих грёз; терпкий, странный запах своего безумия; уксус своих потерь, гашеный содой пришедшего; разноцветные цукаты радостей и печалей, молоко своей памяти...что угодно, все что делаем и что чувствуем, этим и творим. Но обязательно - своим, сами. Кто-то не видит и не знает. Но это не значит, что результата не будет, или что он будет хуже. И то что ты сотворил(или сделал) - твоя работа...То, что окружает в той или иной степени содержит частицу тебя.
Опять одна из красивых(лично для меня) сказок...
А если сказать по-другому...
То, что вокруг мы так или иначе притянули, позвали. Или оттолкнули.
Да, конечно, можно оспаривать(а лучше хорошо подумать). Но это всего лишь взгляд с одной стороны=) И не всегда(но довольно часто и лично для меня) работает.